UM NOVO MAGNIFICAT

O Espírito do Senhor tem asas por cima da Terra

procura entranhas e sangue
para acolher o seu Reino, o lugar 
onde o seu Filho fará entrar na história
dos homens, um ventre de uma jovem
filha da pobreza e do anonimato.

O Espírito do Senhor paira
sobre os estábulos
não é na cidade que achará
o coração da humildade, não
o sentado no trono dos poderosos,
mas o que entenda a língua das estrelas,
tão brancas como as neves,
que ser brancas é tudo o que são.

Para que precisa seria mais ciência
para além da resposta vitralícia,
um Magnifique a minha alma o Senhor?

Rui Miguel Duarte
24/12/18

AS PREGAS

“se eu tão-somente tocar na borda do seu manto, sararei”

Ev. Mateus 9:21

O meu manto tem muitas pregas
uma para deter o teu sangue,
que na torrente com que jorra
lava de ti gota a gota as cores
e os músculos do coração

outra guarda as lágrimas
que a dor, ao castigar
a tua persistente negação
sem uma vara a que se amparar,
te deixou como tristíssimo refrigério

há uma outra para dilatar o som
dos teus clamores e fazê-los voar
por sobre os montes, em busca
do socorro, até quem a ele será sensível,
até quem a ele atenderá
assim nos céus como na terra

há uma prega no meu manto
que é uma tenda para dormires
os teus Invernos, ela é o calor
da casa, o lume fluido
dos serões em festa na família,
enquanto o frio vai caindo lá fora

se me tocares nesta prega
limparás a vergonha, não mais poderão
continuar a dizer que és aquela
impura que corre sangue
e que tudo mancha à passagem do teu manto

Rui Miguel Duarte
29/04/18

DALILA SOBRE SANSÃO DORMINDO

Ardem os meus dedos nos teus cabelos

são réus do fogo imanente dos teus lábios

onde os meus se indignam

ardem os meus sonhos de ouro

e perguntam: o que ensinam

sobre os segredos, são lenda gasta

pelas noites, no saltitar das gazelas gémeas?

ardem os dados que lançaram

os meus mármores brancos

nos teus cabelos, sim, nas tuas tranças

que são o vulcão desta terra

e o vendaval deste coração

ardem e consomem-se eriçadas

as minhas curvaturas nas tuas arcadas

os teus cavalos nos meus montes

ardem e traçam para sempre

de sol e estrelas

um novo alfabeto

Rui Miguel Duarte

04/04/16

NA CRUZ

"Para ele nascer morri"
Almeida Garrett

Doem-me as mágoas dos homens
os seus dolos ardem-me as têmporas
dos homens nascidos para a morte

a massa do mundo pesa-me
por dentro do ferro
por vós homens, que tendes a transgressão
por norma. Quem entendeu
o que cantava a cítara antiga,
quem entendeu a subida ao monte
em que a faca encontra
rente ao sangue o cordeiro
do silêncio? Quem entendeu
o protesto do profeta até aos abismos?

Para nascerdes é que eu morri
para que o Sol vos risse
é que as Estrelas choraram

Rui Miguel Duarte
25/03/16

REPOUSO

Si l'enfant repose,
Un ange tout rose,
Que la nuit seul on peut voir,
Viendra lui dire "bonsoir!"

Marceline Desbordes Valmore (1786-1859)

Ao menino que dorme
um anjo cobre e faz sombra
as asas trazem a estrela e depositam-na
no berço que não te alenta

cobre com as alturas dos hosanas
o rugido dos leões e o silvo das espadas
dos inimigos que arrefecem o ar
com ameaças de morte ao menino

vem aquietar o coração dos pais
dizer-lhes que a noite é amiga
nela se aperfeiçoam os perfumes
que nos chegam na viragem do dia

dorme bem — diz — menino,
hosana, repousa dos trabalhos,
depois do morticínio
estenderão as tuas mãos a paz

Rui Miguel Duarte
24/12/15

REGRESSO A OLISSIPO

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“Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage…”

Joachim du Bellay (1522-1560)

Terá Ulisses visto fumegar a carne assando

subir acima das nuvens que submergiam a visão?

Por onde navegou ele entre Circe a a dormência

das ondas, que o embalavam para um lado e outro?

aspirava rever da aldeia a sombra

da casa que os seus maiores construíram

e cada onda empurrando a balsa

é um tijolo que refaz a memória da casa

do azul incandescente surgem aves

das bandas da ribeira, canto trazem a notícia

da morte das sereias, já não precisa o herói

de segredos de ser amarrado ao mastro

para aprender que o sonho é a realidade

a sabedoria e o amor, que Penélope

já não está encerrada em casa de mãos presas

ao tear, o dorso vergado ao sol

que nasce e se põe em cada dia

já não há sombra nem esperança

eis Olissipo que se eleva da claridade do rio

Rui Miguel Duarte

19/11/2015

MARIA AOS PÉS DE JESUS

“da sua lingua fluía um discurso mais doce que o mel”
Ilíada 1.249

da tua língua fluía a água
que abria as nuvens
o som de muitos anjos
sobrepondo-se-lhe a tonalidade
distinta da voz que fala da vida
da vida cheia de Deus

dos teus pés fluía o vinho
submergindo os meus pés
o meu colo o meu peito
até dentro do meu coração
onde cinza, que foi depositada e cala,
ganha a espessura da terra que espera
a semente e depois desta o arado
em silêncio

da tua voz fluía o mel
nenhum outro se lhe compara
quem o bebe, dizes, a melhor parte bebe,
ao prová-lo, sou uma ave
cujas asas são amor

Rui Miguel Duarte
9/10/15

Johannes van Vermeer, Christ in the House of Martha and Mary

ÓCIO NEGÓCIO

“na interminável busca por vestígios de pó”

Margarida Campilho, “Roma amor

interminável Marta, Marta,

arrastando diante de ti toda a terra

é o vestígio que buscas

debaixo do móvel

debaixo do tapete

debaixo de tudo

debaixo de ti, Marta

até à mais infenitesimal partícula

que buscas que inventas, de cada uma fazendo

um negócio um salário pois trabalhará o Homem

até à mais infinitesimal gota de suor do seu rosto

descobres e inventas, em cada coisa que trabalhas

a decomposição do átomo, e cada um decompões Marta,

e assim trabalhas até o teu próprio nome

M-a-r-t-a, M-a-r-t-a

e nisto dispões taça a taça a honra

que me ofereces no vinho, no cansaço

das ondas que batem continuamente

do mar da Galileia, tantos são os teus cuidados

para com o teu convidado,

sentado à cabeceira do jantar

isto basta: buscar aos pés do Mestre

as palavras que reinventam o mundo

sentada, Maria é a alma do ócio

Rui Miguel Duarte

9/07/15

FLUXO DE SANGUE

“Porque dizia consigo: Se eu tão-somente tocar a sua roupa, ficarei sã."
Evangelho segundo Mateus 9:21

Dizia comigo: há um rumo de sangue
que me conduz a ti o sangue que
ao correr repetidamente abriu sulcos
nas minhas lágrimas e erodiu a minha alma

dizia comigo: há um princípio de sangue
no meu e teu fim, foi ele o sangue que pintou
a veste branca, não da púrpura
dos senadores romanos
mas de um escarlate
que vem da medula
da dor animal

dizia comigo: há um trâmite de sangue
de troca por troca, de simples oferta e procura
de mim para ti
ai se soubesse não teria trocado tanto dinheiro
para ficar com o meu sangue, que afinal
insistia em me deixar as feridas insaradas

dizia comigo: há um fluxo de sangue
do teu e meu sangue, um rasto
de frutos silvestres espremidos
na orla do teu manto

Rui Miguel Duarte
18/04/15

CALEB

“Há anos que escrevo o mesmo poema”
J. T. Parreira

Sou ainda o mesmo que fui outrora
ainda hoje os mesmos olhos
olham por dentro das mesmas pupilas
e procuram o mesmo infinito

há quarenta anos que sonho
o mesmo sonho
que este passeia pelo monte e lhe cria
um nome, Hebron,
e o soletra letra a letra,
como o nome de um amigo, com
o mesmo suspiro em silêncio

há quarenta anos que espero
então era soldado e lavava
a espada no sangue de gigantes
hoje lavo-a na chuva
que se acumula no vale

sou o mesmo rosto furtivo
à viragem do vento e recalcitrante
à passagem dos dias

há anos que escrevo o mesmo poema
que fala de promessas e de campos largos
e montes para conquistar
a mão do Senhor abrindo a minha
a pulso no papiro

os cabelos que hoje são brancos
já o eram então há quarenta anos:
embora mais longos

Rui Miguel Duarte
6/03/2015

NATAL

não é quando um homem quiser
o Natal, nem quando qualquer outro homem fizer
quantas estrelas inquietas
seriam necessárias para reconduzir
magos e poetas ao mistério do Conselheiro
na dimensão de pequenas mãos
quantos concertos de anjos
e acordes de flautas de pastores
para acompanharem
os vagidos frágeis de Deus na faringe
de um Menino, Natal

foi quando Deus quis e sonhou
que o Príncipe da Paz fosse menor
do que um rei
foi quando Deus quis que passou
pelo sonho de profetas
um Menino
o Maravilhoso coberto de panos
de linho de rejeição

que um Menino, num sopro único, nasceu
como todos os meninos, que são
o despojo da dor das suas mães

foi quando Deus encheu o tempo
foi então que a palpitação das galáxias
descansou à espreita desse momento
que é o princípio de tudo em flor

Rui Miguel Duarte
23/12/2014

PORCO NOJENTO

“Foi pedir trabalho a um homem da região que o mandou para os seus campos guardar porcos.”

Evangelho segundo Lucas 15:15

é nojento esse porco até à
milésima casa e à milésima
geração de dias

faltam-lhe as subtilezas do alfabeto
declinado às cordas do amor, o velho
abraço à sombra escorrendo
seiva fosforescente da barba
sobram-lhe o nojo o cuspo
o beijo viscoso à procura de uma palpitação

assim nasce e cresce
o porco o nojo o cuspo a que se reduz o corpo
que a alma foi perdida lá atrás
num descaminho de má vida

disseram-lhe que podia beber o pus
pois as bolotas são dos porcos nojentos
e o pão é nosso de cada dia dos ratos

a alma foi perdida lá atrás: pergunta onde?
lá atrás há porcos que regressam ao velho
abraço à sombra que escorre
o sol

Rui Miguel Duarte
12/09/14

A FIGUEIRA

“Então Jesus exclamou: «Nunca mais ninguém coma do teu fruto!»”

Evangelho segundo Marcos 11:14

Darás fruto algum dia, ó figueira
gotas de água do fundo da tua raiz
alguma vez nascerá em ti o Verão
haverá um rasto de amor para o meu ardor?

em ti mais não escorre
do que a secura que o livor pôs
na tua mudez tens a morte por rebento

não há sol perante ti, árvore de prata,
mas um apetite de uma palavra uma só
que salve a madrugada da fome da terra
não há nada pronto mas uma vontade
de mãos cheias de sabores vivos
arrancados à conjura do vento e das sombras
porque persiste em ti o Inverno?

Rui Miguel Duarte
02/06/14

EPODO AO SALMO 139

a J. T. Parreira, com amizade, solidariedade poética e votos de saúde

Alguém lá em cima gosta de mim

alguém lá em cima tem colo de ouro

e braços de estrelas

para os meus cansaços

posso estar no chão e os meus pés

pisarem os céus e os ínferos dos mortos

pode não sobrar de mim mais do que

a voz que grita a ocidente e a oriente

e Alguém aí está e gosta de mim

posso não ter mais do que algas podres

em vez de mãos um seixo túrgido

em vez de uma canção que se atira

contra os tremores de ventos e marés

que claro e imperceptível é

que, ao mostrar-se treva luz,

Alguém gosta de mim

Rui Miguel Duarte

03/05/14

RELATO

“Quem acreditou naquilo que ouvimos?”
Livro do Profeta Isaías 53:1

pediram-nos uma palavra 
aberta em melodia que falasse
do drama da alegria

do seu breve trânsito pelos velhos mortos
em que foram decompostas as nossas pobrezas

pediram-nos uma memória,
quente, nova que fizessem acreditar
que a memória é símbolo e é carne

pediram-nos um relato
mais vivo e que mais fortemente
arrepiasse a espinha ao silêncio
do que o próprio evento
que contar o espinho ferisse mais
do que o espinho,
porque a mortalha dele é nossa roupa nova
para dia de festa
e o sangue dele o nosso músculo enxuto
contar quanto a pedra caiu à beira do caminho
diante do clamor das mulheres
quanto o dia em que a noite
foi apenas a preparação da manhã

o que temos é só o que ouvimos
porque Ele retornou ao Pai
deixou-nos, contadores

necessário é: para manter
os ouvidos ouvindo
e em desemparo acreditando

e nós contamos

Rui Miguel Duarte
19/04/14

CONCLUSÃO

“É tempo de concluir; já tudo foi dito.”
Eclesiastes 12.4

De tudo isto a conclusão é: o sol brilha
e não deixa vivalma isenta de meio-dia
a noite consome-nos quando faz assobiar os gonzos
por trás de nós, por trás da memória

a areia devora-nos o rosto, é uma mó
que de tanto moer grão seco quebrou

o coração dissolve-se no vento
sem saber o que o leva às alturas
sem saber se há alturas ou apenas vertigem

de tudo isto, dos velhos que são fortes
curvados, do deserto em que não entrámos
que perdemos na ilusão de ser mar mas que entra
por nós dentro, e nos traga as mãos
ao tanto escorrer

de tudo isto a conclusão
é afinal irrefragável:
teme ao Senhor ama os preceitos dum Pai
a eternidade que são
todas as horas da tua vida de homem,
esta é a tua condição, esta é a tua conclusão

Rui Miguel Duarte
06/03/14

O ÚLTIMO CÁLICE

até amanhã
já me basta o vinho de hoje
o mal de cada dia que vem a nós

só o vinho o novo e o velho
de cada hora

até amanhã
quando às estrelas
forem cortados os ventres das uvas

até amanhã
lá no meu Reino
lembrai-vos de mim

Rui Miguel Duarte
18/02/14

Nos jardins da Babilónia

aprendi a língua da Babilónia

a língua que falam 

as árvores 

                   da glória 

aprendi como os jardins se levantam

                   e abraçam o zigurate

aprendi a moldar a lama 

                   e dar-lhe a candura do rio

aprendi a língua da Babilónia

a língua que cantam 

sonhos estátuas duras

                   de profecia

aprendi que o vinho existe

e que se degusta antes de o dia 

                   ter espessura

que se bebe de janela aberta

                   só

aprendi 

onde as ruas

                   se cruzam

com masmorras as vozes que denunciam

que o banquete dos aromas

                   vai começar

aprendi e depressa desaprendi

o que tem a Babilónia para eu lhe ensinar?

Rui Miguel Duarte

31/12/13

VIA SACRA

VIA SACRA

“                      …… Só vou por onde


Me levam meus próprios passos”

José Régio, “Cântico Negro”

Há um caminho por onde vou

e um caminho por onde não vou

pelos olhos doces da legião

pela inquietação segura dos amigos

que tentam dizer que vá por aí

não vou, por aí não vou

um rito sobre as pedras,

o meu caminho é aquele

em que os pés marcham descalços

e se sujam, bastante tendo por fardo

a penumbra dos homens

o caminho em que o pó é feito de arestas

por aqui me levam os meus passos,

quanto mais indecisos mais firmes,

pelo húmus lamacento é que se alevanta

o firmamento

Rui Miguel Duarte

11/11/2013

À TARDE

“La pena de la tarde estremece a mi pena”

Federico García Lorca, “Meditaciones bajo la lluvia”

à tarde mesmo ao fim

a voz procurava o alívio

da pena sobre o tremor da pena

as árvores em que a sombra nasce,

a voz, mesmo

no fim do jardim

da tarde que estremece

no gume, há a pena

à qual tudo foi destinado

estremecem os olhos os ouvidos

a pele da testa lavrada do peso do sangue

que levanta pérolas no cálice,

o cálice bebido na oração redita

nessa angústia

da impossibilidade do salmo

que afague como pena

a dor da angústia do mundo todo

no jardim do Getsémani

o Filho do Homem

é uma ave de penas soltas

Rui Miguel Duarte

08/08/13